São nesses dias de volta pra casa da mãe, no interior, em que se pensa incessantemente como deve ser a sensação entre o gatilho puxado e o cheiro do forno nas entranhas. Diante das horas e horas de concessão até o momento em que a apatia torna-se predominante.
Meu silêncio não é 'sim', nem 'não', é apenas a permissão de conceder que faça de mim um instrumento.
Do meu interior insensato, e
com todo meu respeito às insituições sociais,
tenho dúvidas se a solução é um cigarro ou um 9 mm.
